
Иногда самые лучшие стихи рассказывают о простом.
Sometimes the most beautiful poetry can be about simple things,
Я перебирала твои вещи, страница вырваная из книги со стихами, и я поняла что я не она.
I went through your things. The page torn from the book of poems. And I realised
Из этого стиха не можем сделать вывод о действии подобного рода.
Nothing in this poem leads us to think that.
Что-нибудь понял из этого стиха?
Did you get anything on that rhyme?